Папа писал стихи.
Когда-то после школы он даже пытался поступать в литературный институт, но жизнь сложилась иначе. А стихи всё равно остались с ним.
Мне нравится думать об этом.
У человека была работа, семья, обычные взрослые дела. Но где-то внутри всё равно оставалось место, где складывались слова и рифмы.
Сейчас его уже нет, а строки остались.
Вообще удивительная вещь — написанное человеком переживает его голос.
Я уже не могу спросить папу, почему он выбрал именно это слово или о чём думал, когда писал.
Но могу прочитать несколько строк — и снова услышать в них его.
Наверное, поэтому старые листки иногда становятся дороже очень многих вещей.